Nós e as engrenagens

Eu estou tentando ligar pra casa há pelo menos duas horas, a agonia que domina meu peito impede meu cérebro de raciocinar como se deve e o nó formado na garganta me impede de respirar com a facilidade que uma tarde de sábado ensolarado traria. Mas não é sábado, tão pouco ensolarado. Aqui dentro continua chovendo pra caramba, doendo e maltratando a falta que você me faz. Minha mente insiste em repassar as cenas boas em meio as ruins, os gritos e aos insultos que ecoam na minha cabeça como as fórmulas que eu precisava estudar e não consigo. 

Nós nunca fomos assim, eu já busquei muitas alternativas para entender o que está acontecendo e nada funciona. Nada funciona como você e eu e é ai que mora o perigo. Somos a engrenagem perfeita, um defeito ou a falta de óleo faz as coisas pararem de funcionar como devem. Eu não quero ser dependente de você, luto contra isso todos os dias, acredite. Talvez seja esse meu orgulho misturado com a sua implicância, não dá pra saber. Não dá pra entender a quantidade de coisa que somos capazes de dizer, viver, suportar. Tantas coisas podem ser, como tantas foram e na verdade elas deveriam ser.

Hoje você não está aqui pra fazer a engrenagem rodar e os ponteiros do relógio também. Hoje o telefone não atende mas prometi sempre ligar quando o mundo estivesse desabando sobre mim ou sobre nós. 

Hoje, não existe o nosso nós, então pra quem eu ligo quando o mundo desabar?